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    刺骨的积水没过膝盖，在浑浊的水底，他们打捞出一个被淤泥包裹的旧闸门控制箱。

    擦去污泥，金属面板上刻着一行小字，字迹潦草而决绝：“此处不通，勿启。”

    一个队员下意识地问：“林工，要打开它吗？看看里面到底是什么？”

    林工看着那行字，仿佛看到了几十年前，一个前辈刻下它时那张惶恐而坚决的脸。

    他摇了摇头。

    “不，”他沉声说，“我们不打开它。”

    他让队员们围成一圈，对着那扇冰冷的闸门。

    “跟着我说，”林工第一个开口，声音在狭小的空间里回荡，“我知道你在，但我现在还不想见你。”

    队员们有些错愕，但还是跟着重复了一遍。

    “我知道你在，但我现在还不想见你。”

    一声又一声，像一种笨拙的仪式。

    他们不是在试图解决问题，而是在学着承认，问题一直都在。

    那天晚上，奇迹发生了。

    城市各处，那些“倒影病”水坑里的人脸，第一次，齐齐地转过身去，留下一个模糊的背影，仿佛它们终于放弃了徒劳的诉说。

    山坡上，沈默透过望远镜目睹了这一切。

    他取出了那截已经短到几乎握不住的铅笔，在笔记本的最后一页空白处，写下了最后一句话：

    “当一个人不再急于向世界证明自己清醒时，他才真正开始清醒。”

    写完，他将整本笔记本合上，随手投入脚下奔流不息的溪水。

    本子在水流中翻滚着，漂向远方，带走了他作为“法医沈默”的全部记录。

    就在这时，一直没有信号的手机忽然震动了一下。

    是一条匿名短信，只有一张照片。

    照片上，是一本手抄成册的《市民语言健康指南》。

    封面是孩子们用蜡笔画的一双眼睛，那双眼睛闭着，但眼角却有微光溢出，仿佛在做一个甜美的梦。

    是王主任。

    沈默无声地笑了笑，长按电源键，关闭了手机。

    他转过身，背上那个几乎空无一物的行囊，走入身后更深、更黑的山林。

    风从山谷里吹来，送来一句遥远而稚嫩的童声，似乎是从山脚下某个小区的窗口传来的。

    “老师，如果我一直不看那口井，它……还会来找我吗？”

    夜色深沉，没有人回答。但答案，或许已经不在别处。

    入春以来，“倒影病”虽未再扩散，但城市里怕水的人，却变多了。

    　　


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